La poesía no nace ni se hace, no se crea ni se aprende, la poesía surge con forma de serpentinas de colores, de las cuales solo unos pocos privilegiados, vienen impregnados al mundo para expandirla entre nosotros.
Envolviéndonos de esa magia que se desata,
cuando la chispa surge y nos transporta a mundos paralelos al nuestro,
llenándonos de interminables tardes de verano, de flores de mil colores en la
primavera, de balcones anidados por bellas golondrinas, de castillos
fantásticos, de sueños imposibles y en fin de amor y cosas del corazón.
Pero no todo en la poesía son sueños y
fantasías, esta también nos puede transportar a la cruda realidad, porque si
duro puede ser amar, también duro puede ser que se pida noche y te cubra el día
y que se recree la muerte donde hay vida.
Yelmo está el prado y seco ese romántico
manantial se ha quedado, pero seguro que si busco poesía en cualquiera de estos
lugares la encontraría.
Y así de nuevo como Bécquer te respondería, y
tú me preguntas que es poesía, “poesía eres tú”
Fdo: Nadavepo.
Dices mientras clava,
ResponderEliminarEn mi pupila
Tu pupila azul
¿Qué es poesía?
¿y tú me lo preguntas?
Poesía, eres tú